Oui j'ai cent fois remis, sur sur la page mon ouvrage.
Bien sur, j'ai bataillé, tenaillé par la rage!
J'ai bien souvent maudit mon esprit nébuleux;
Les forces créatrices ne sont faites que pour eux?

À vous les grands poètes que n'êtes vous donc moi;
Vous, êtres d'exceptions, donnez moi donc la foi!
Qu'enfin de ces dix doigts, sorte une belle rime,
Et qu'enfin un lecteur de son bravo me prime!

Mais cela est pour vous, et pas pour moi l'obscure,
Et de mon désespoir le lecteur n'a cure.
Excusez moi encore de faire ici ce soir,
Le poème égoïste de mon désespoir!

Franck Evin © 2008 - 2025