Il se dresse à la lisière d’un souvenir que Cobra n’est jamais parvenu à trancher.
Ni vrai. Ni faux.
Juste flou.
Le Palais des Narrations Contradictoires est un édifice baroque et impossible.
Chaque salle y raconte une version différente de la même histoire.
Et toutes sont exactes.
Et toutes sont fausses.
Un paradoxe en pierre, sculpté dans la mémoire et l’ambiguïté.
Le hall d’entrée est tapissé de phrases interrompues.
Des débuts de récits abandonnés, griffonnés sur les murs comme des incantations oubliées :
“Il aurait pu partir…”
“Elle l’attendait, mais…”
“Ce jour-là, tout aurait pu basculer, si…”
Un panneau indique :
“Veuillez déposer vos certitudes à l’entrée. Elles ne sont pas autorisées dans ce bâtiment.”
Cobra sourit.
Il n’en a pas.
Seulement des doutes bien rangés.
Il entre dans la Première Salle : Version officielle.
Une voix monocorde raconte son histoire :
“Cobra a fui parce qu’il ne voulait pas souffrir.”
“Il n’a jamais osé s’ouvrir.”
“Il a préféré regarder le monde que s’y attacher.”
C’est propre. C’est plausible.
C’est… étouffant.
Il en sort sans bruit.
Deuxième Salle : Version inversée.
“Cobra est resté. Il a aimé. Il a souffert. Il a reconstruit.”
Les murs y sont peints de scènes qu’il n’a jamais vécues, mais qu’il reconnaît quand même.
Une femme lui tend la main.
Un enfant le regarde sans peur.
Le soleil ne brûle pas. Il réchauffe.
Il pleure un instant.
Puis comprend :
Ce n’est pas une fiction. C’est une vérité parallèle qui attendait sa chance.
Troisième Salle : Version racontée par un autre.
Un personnage anonyme raconte Cobra comme un mythe.
Un héros perdu, un salaud lucide, un prophète du vide.
Tout dépend de qui parle.
Et tous ont raison.
Quatrième Salle : Silence.
Pas de récit.
Juste des objets.
Une chaussure oubliée. Un carnet déchiré. Un mégot encore tiède.
Ici, c’est à toi de raconter.
Et c’est là que les versions deviennent dangereuses.
Au centre du palais, un trône vide.
Une voix, venue de nulle part — ou peut-être de Cobra lui-même — chuchote :
“Celui qui contrôle la narration contrôle le sens.
Mais celui qui accepte toutes les versions… se libère du besoin d’avoir raison.”
Cobra s’assoit au sol.
Il ne veut plus choisir.
Il veut coexister avec ses propres contradictions.
Non pas les résoudre, mais les traverser.
Quand il ressort du Palais, la lumière est différente.
Pas plus claire.
Mais plus… sincère.
Il laisse derrière lui un mot gravé dans la pierre :
“Je suis toutes les versions de moi que j’ai refusées — et celles que j’ai tenues à distance pour ne pas brûler.”